miércoles, septiembre 30, 2009

Conversaciones con Marpin dentro de un tornado


(a Jaime Torres, Martín Bellocq y Benito Malacalza)

MarPin! : -¡Qué lindo el charango, cómo me gusta!
Gute : - sí, ¡qué tristeza alegre que tiene! ¿no?
MarPin! : - sí!!! llora tan lindo, que quiero ser charango y estar triste!!!


Excelente remate MarPin, lindo espacio el de ésta madrugada... internet da para mucho, hay que saber usarlo

Gute


Dedicado este post al excelente programa que realizó Cristian Estrella de Cazadores de Tornados (todos los martes a las 22hs por www.unaradio.com.ar) entrevistando a Benito Malacalza, músico e inteligente pensador, veremos qué nos depara la próxima emisión.

lunes, septiembre 28, 2009

Relatos de Dibujo Imaginario

Ya no escribo los domingos, los domingos están para descansar de eso que pasó en la semana; aunque no siempre entendamos qué pasó.

Sabemos al menos que nos empuja a escribir un lunes, relatos que nadie entiende, que nadie lee, que fueron escritos y ya.


Fiesta, terraza, fotos, amigos, queloscumplasfeliz

Más charlas, vino

CharLas de vino, devino en charla

Chapoteamos en DIBUJOS

En la docencia

en marcas de cámaras y en ángulos

Eso de habitar el mundo en portugués

Bajo las amistades Antiguas

Que siempre son bienvenidas

Ella y él, hablan, los veo de lejos, están en la terraza

sentados a un costado

Los sé bien, estoy tranquila, hay que cuidar a los amigos,

Entonces me relajo y puedo b a i l a r

Yo prefiero bailar en la cocina, donde se cocina la cosa y hace menos frío

El espacio es lo de menos,

Me salgo de mí, de mi rol de bailarina y bailo

Y bailo tan adentro mío que me olvido de mí

Hasta que vuelven las fotos

y algo me interrumpe el movimiento

Una voz mora, una voz salida de bares de esquina

Improvisada,

desprovista de trajes almidonados

y el vaso de vino que contiene el Pequeño Sorbo que aun no fue

Yo digo todo lo que tengo al alcance,

cual-quier-cosa

para convencerme de que un silencio vale

después de mucho ruido de charla

vale TANTO como ese silencio de la avenida

por donde ya casi no pasan los bondisendomingo,

sólo árboles Y frío Y lluvia

Y ahí puedo escuchar el silencio, un rato, hasta que llegue a casa

Y vuelva a salir, una y otra vez, un domingo

Para escribir eso, que es mejor

escribir un lunes.


Agustina Saubidet

PD: Lo que se omite, se calla; aunque lo escrito, escrito está.

Foto de alguna calle de San Telmo, septiembre 2009.



sábado, septiembre 26, 2009

Enseñanzas paternas sobre la sabiduría popular

Eres dueño de lo que callas pero no de lo que te arrepientes,

Ergo

Habla…

Y deja que la culpa le pertenezca a otro.


FER, by Leri (analista de paradojas).-


jueves, septiembre 24, 2009

Los objetos y las cosas (Dondiquieraqueestes)


sin esa ilusión de que algo se perpetúe, me ausento

(por eso saco fotos, no sé si por la misma razón escribo, calculo que es distinto, la palabra bordea lo ausentado, ya conocemos de sobra eso que dicen: la distancia irremediable entre la cosa y la palabra, entre el objeto y su representación. No creo ya que pueda existir una representación más perfecta que otra; por más que salte, la representación ya no toca al objeto; por eso creo un poco más en las cosas, y en ese querer creer, no me ausento. La fotografía permite eso, que el desgaste natural de las cosas quede detenido en una imagen, en un instante que lejos del azar, hace que el clic subjetivo del instantemirada se burle un rato del tiempo... pero sólo un rato, yo "me erosiono, ergo sum". El secreto tal vez para que cualquier imagen se produzca, es que la mirada, que recorta ese objeto en ese tiempo, quede afuera, ausentada pero presente, en el borde de una lente que desgasta al tiempo, tantas veces como se cierra... y eso no es una ilusión, eso es un hecho; como es un hecho imposible que una cámara pueda sacar fotos de los mundos adentro de quien la dispara)

Cualquier cosa que escriba sobre esto, es puro blablabla; vos sabés, nunca te saqué una foto, ni te escribí una carta manuscrita, me alcanzaba con mirarte para verme ahí detenida y hallarme; y que vos lo entendieras todo.

Gute Saubidet, dondiqueraqueestes

"Dicen que el tiempo lo cura todo, lástima que el tiempo en primavera, esté tan loco...", dijo Alan, y se fue volando, porque llegaba tarde.

miércoles, septiembre 23, 2009

A veces: la palabra

Me gusta la palabra “aveces”.
Ese gesto indeterminado entre lo que es siempre y lo que nunca fue,
Abanico de posibilidades
Que atraviesa
y refresca
como el lenguaje
mi desnudez.

Lerinha.-


PD: escrito en un dia de primavera un poco fresco para que aveces (o el lenguaje) nos encuentren desnudos…

martes, septiembre 22, 2009

Lo que vive, no se sueña



ANOCHE soñé CON UN MUERTO
UN MUERTO QUE DORMIA a mi lado
UN MUERTO,
Sí, UN MUERTO vestido de blanco
HELADO DE LADO ESCALOFRIANTE
UN MUERTO

ANOCHE SOñé CON UN MUERTO

Me desperté angustiada, después pensé que era una metáfora, porque lo es, es la metáfora de todo lo que ha muerto en mí y está aún a mi lado (por suerte ya no dentro de mí).
Los proyectos que no fueron y se transformaron en puras mentiras; los sueños reales que viví y ahora son recuerdos que están a mi lado, muertos (recuerdos muertos…). Las preguntas mal formuladas ¿para qué me querés libre? Reformulé la pregunta, gracias a la muerte y ahora sí puedo contestarla: me sé libre ahora, mucho más que antes, de lo que fui históricamente, libre:

Debajo de mí, nada
Arriba mío, nada
A mi lado derecho, un abismo
A mi lado izquierdo, un muerto; sí, como el del sueño, un muerto.
Anoche soñé con un muerto y me desperté pensando que era una metáfora.

Gute Saubidet

lunes, septiembre 21, 2009

La primavera jugando entre etimologías y lenguas


Ver por vez primera


A vida que clareia

nas ruas da cidade

Os tempos novos

Muitos eles

Novos

Que vem e que vam


Primavera


L´hiver qui s´achève

Partir vers la première fois

D´ un printemps adolescent

dévoré par un silence


Après la mort

toujours


La primavera


Agustina Saubidet


PD: primavera lo que lucha por renacer, no importa dónde, la lucha es siempre la misma, en cualquier lengua, bajo diferentes etimologías, más allá del origen olvidado de cualquier palabra que nos habite, en cualquier estación que nos encuentre.

Chin-chin



viernes, septiembre 18, 2009

Entre Jack y Gute, gotas (diálogos fotográficos)

Vio qué luz de miércoles que hay hoy; digo, de jueves. Bah, luz de lluvia….de jueves de lluvia…“Me gusta la luz de lluvia…le diría, incluso, que mucho me gusta la luz de lluvia. Cada luz con cada foto con cada loco” con cada gota…nos gusta la luz de lluvia.


Don Jack y Gute


PD: las comillas le pertenecen a Jack, al igual que la foto. Muchas gracias, Don Jack! Hermosa foto, hermosas palabras, dignas de un día de dagas, digo, de lluvia.

jueves, septiembre 17, 2009

Un día lluvioso para ver la luna (a Sonoio)

Hoy quiero ver la luna

Una luna de trigo de espiga

que no llore más de luna ni de espanto

que no moje cosechas muertas,

ni mire paralizada la semilla que no fue.

Una luna de tomate perita pelados comunes

que palidezca de asombro

ante al aullido de tantos lobos y de tan pocos

Una luna simple

luna alunada lunática ella

Así,

una luna nueva

que de tan nueva

tan nueva,

Nadie la vea


Agustina Saubidet Bourel


PD: ¿qué hará la luna cuando llueve? ¿hará lo mismo de siempre?, ¿mirarnos?, ¿tomará mates la luna? ¿y si le llevamos tortas fritas?

jueves, septiembre 10, 2009

Zoom en Av. de mayo en frente a los 36 billares


Y ellos hablaban de lo infantil, de lo infantil que nos resultaba todo y vos por ese entonces me leías, no parabas de leerme y yo dejé de golpe de ser la maga y creí estar volviéndome una Talita con un Traveler al lado y me asusté, como quien se asusta de encontrarse en algún lado y me fui y no te dije que me iría para mirar todo el tiempo atrás, para buscar eso que ya no está y con los años la maga comenzó a parecerme demasiado tonta, como la literatura infantil de teletubi, como los tragos de magia, como la violencia en el futbol, como la ignorancia que habita también el sufrimiento y la política y todo se volvió efímero, menos el dolor Cuando empecé a leer, eso que yo quería leer y que no elegías por mí (porque con vos a los veinte ser ignorante era molesto, pero también cómodo y vos con veinticuatro siempre remarcando tu sufrimiento y tu vacío como algo mucho más grande que el mío, cómo si esa comparación importara, duele y punto y ya es demasiado grande como para apagarlo, pero vos no, eso no lo leías… al lado tuyo, sentía no saber nada; la inteligencia era tu erudición y yo debía limitarme a aplaudirla) Cuando empecé a leer con mis propios ojos el mundo, lo injusto que son algunas cosas más allá de mí y de vos, y vi que mi dolor, como el tuyo era el de mucho otros también, entonces empecé a escribir sobre eso y ya nada fue igual Al principio todos mis escritos me resultaban ser la sombra de tu sombra, pero no una imagen de algo propio Siento que creaste un monstruo, que con tus poesías me obligaste a ver eso que yo era y que escondía detrás de un disfraz de carnaval pagano, pero no era sólo eso, también era mi infancia feliz, mi mundo crédulo, infantil, mi humor bufón tierno intempestivoimprovisado… "Los colores son...los colores" Olvidaste decirme que la profundidad también existe en la boludez y esos momentos felices de carcajadas que estallan en un dolor de panza Olvidaste decirme que el mundo también era armar una lista de supermercado y no sólo comer las sobras de otros; que no sólo hay que luchar por la comida caliente de otros pobres, sino también por la propia; que es fácil huir a las cuatro de la mañana en un taxi, para no mojarse; pero mucho más difícil es tener un paraguas y no perderlo.

Talita fue siempre discriminada por los lectores Nadie recuerda a talita, menos a Pola y hoy creo que ya no puedo escribir sin evocar todo lo que duele pensando en la vida triste de la maga, sabiendo que, vamos, quién no quiere ser alguien escrito por otro… y ser talita la maga horacio traveler etienne y pola al mismo tiempo…es más fácil ser uno solo y desde ahí mirar todo, porque ser uno, al menos, nos deja tranquilos, dormir tranquilos respirar tranquilos… ser nombrados y perfectos, ridículamente nombrados, pero al mismo tiempo silenciados y muertos el lado b La maga renace en talita, y también en pola, en mis ampollas en mis dedos de mirada… quiero matar a la maga y ya no preguntarte quién soy, vos que me hablabas todo el tiempo de ella sin dejarme opción de ser alguien distinta y menos ingenua (ya no creo en la ingenuidad de la maga sería demasiado cómodo a esta altura del partido) Yo me creía que era perfecta cuando me nombrabas laMaga (con tus veinticuatro y yo con mis “prometedores” veinte) sobre todo en tus poemas cartas tus canciones de aserrín de jeans gastado roto tu bohemia in entendible que sonaba más a falta de opciones que otra cosa y vos también te fuiste, hubiera estado bueno que me cruzaras con un café por Boedo, en Margot y que me dijeras que hay cosas que nunca dejan de doler, pero que eso no tiene que ver conmigo. Rayuela no era un juego Rayuela era un laberinto, un mandala complicado y vos un minotauro… ahora lo sé Paris es un mandala, pero tuve que llegar a Paris con mis pies cansados para entenderlo, para habitarlo, muchísimo más que cuando vos me lo leías
Qué bueno tener el pelo corto y sentir que afuera del laberinto aun se puede seguir respirando, más allá de Paris, del café que nunca fue, del mal trago, del nombre ausente Game over, bartender Me quedo con Lucas, ¿cuál?, bueno, no sé , nunca supe su apellido…Lucas Tal, ponele… y ¿qué dijo Lucas Tal?, no lo sé, sólo sé que cuando se fue, o mejor dicho, cuando lo dejé ir, supe del dolor, pero también que las verdades a medias, resultan ser mejores mentiras que verdades y todo esto es tan absurdo como una sonrisa a medias, en medio de esta plaza circular llamada Julio Cort-azar que se esconde detrás de esta ciudad "tan recta".

Agustina Saubidet despuntuada

PD: inspirado après coup en el capítulo 27 de Rayuela de Cortazar cuyo fragmento dice así
“Pola es muy hermosa, lo sé por los ojos con que me miraba Horacio cuando volvía de estar con ella, volvía como un fósforo cuando se lo prende y le crece de golpe todo el pelo, apenas dura un segundo, pero es maravilloso, una especie de chirrido, un olor a fósforo muy fuerte y esa llama enorme que después se estropea. Él volvía así y era porque Pola lo llenaba de hermosura.”

Foto, Plaza Cortazar, Palermo (¿lado B de Congreso? Buenos Aires, agosto 2009

martes, septiembre 08, 2009

Cartas al viento


Las cartas de despedidas tienen que ser breves.
Con un hasta siempre, alcanza.

Hasta siempre, pero que esta vez te alcance


Agustina Saubidet

http://www.flickr.com/photos/13352916@N04

domingo, septiembre 06, 2009

A través de la lente, quiero

No puedo escribir, la lente me tiene atrapada, así yo, toda acurrucada, así yo y la lente y los disparos, la inmediatez que veo y que no vivo, una inmediatez de otros… y la lente, y yo acá atrapada, resguardada, feliz con mates, y sin poses, a la espera de captar esa belleza ajena y también un poco propia.


A través de la lente, quiero al mundo vivo,

lento,

detenido en mí.


Agustina Saubidet


Foto tomada el 03/09/2009 en la Inauguración de Espacio Dada, Arte y Diseño. Borges 1655, Palermo, Buenos Aires, Argentina

http://espaciodada.blogspot.com
http://www.wix.com/espaciodada/espaciodada

Agradezco de forma personal a la gente de Espacio Dada que me permitió sacar fotos a lo largo de toda la inauguración con total libertad.
Prometo volver prontamente a la escritura, cuando la lente me largue un poco. (Gute)


jueves, septiembre 03, 2009

Influencias