citas textuales

"Extraño tu única carcajada"

Intimas verdades 6 Juego de niños

De chica una de las cosas que más me gustaba hacer era girar y girar hasta marearme mucho, pero mucho. Después me tiraba en el sillón y cerraba los ojos y entonces la magia se encendía y el mundo entero giraba, y yo era feliz con cada giro.
Otra cosa que me gustaba era poner un espejo boca arriba, como apuntando hacia el techo. Entonces, yo miraba el espejo (que estaba a la altura de mi pecho) y caminaba, pero sintiendo que estaba caminando sobre el techo. Ahí descubrí la fotografía junto con la magia de la mirada.

Gute

Córdoba y sus cosas imposibles

A veces pienso que un arroyo puede ir lejos. Mucho más lejos, inclusive, que el mar. 

Entonces, me siento en la orilla a mirar cómo el agua corre y quisiera detenerla sólo un segundo para apreciar la fuerza de su corriente, detenida, como en una foto pero sobre mis pupilas; quisiera saber qué se siente así en movimiento. Congelar su alma, eso desearía para saber qué se siente,  qué queda atrás, qué es lo que va hacia adelante.

Y así la tarde se fue yendo, con el agua del arroyo…

Gute

Acontecimiento: Las Bubucas

Me acuerdo casi como si estuviera pasando ahora. Ella entre mis brazos alzada, ella chiquita con apenas dos años, luchando con los pañales y los primeros vestidos de cumpleaños. Ella y sus enormes ojos verdes, enormes, sus pirinchos rubios, con sus hebillas rosas, descubriendo el mundo.

De golpe su mirada se detuvo con todo su cuerpo, su ojos, su pelo. Apenas alcanzó a extender su brazo y su breve dedo índice. Luego, me miró con su boca entreabierta exhalando sorpresa. Supuse que aquel encuentro era un acontecimiento en su vida y que ella aún no sabía que tal magia poseía un nombre.

 Al oído suave, ella entre mis brazos alzada, le dije: son burbujas.

-Sí, bubucas, Tatina, bubucas-, me dijo. Y sonriendo, con una de esas eternas sonrisas inaugurales, extendió su brazo y con su dedo índice tocó una con dulzura.

-Sí, son Bubucas, Josefina, de las que no se pinchan nunca.

Gute <(")

É D'Oxum

a Rosana Tealdi

Deleuze

El artículo indefinido es de una riqueza extrema, nos sugiere Deleuze en un Abecedario, marca de la multiplicidad.
No es "ese libro". Es UN libro cualquiera, una noche cualquiera, una entre tantas otras posibles.

Esa noche, en cambio, por ser definida remite a algo coagulado.

Una noche en cambio es algo disuelto, evaporado, esfumado.
Una noche,

una no, ché
Unas cien

Gute

Juste ici

La nuit tombe juste ici, près de mes pieds

  Le lit sage laisse le trou ouvert

vers la nuit

la nuit disperse
couverte

entrouverte

verse..

La nuit tombe

juste ici

Gute Saubidet

se quiere estar tranquilo
para hacer locuras

No te vi llegar, tampoco te oí partir

Un disparo fallido contra la puerta blindada que casi se rompe

Patalear de ambos lados no sirve de nada

Te dije

Y ambos la volvimos a patear

se requiere la locura
para estar tranquilo

Gute

a Gota miento

Quiero sacarme las ropas de mí

Todas

Primero las que más pesan

Después todo el resto

Sacarme incluso las de la piel

No sé bien para qué

Tal vez para saber más de mí

Y menos de otros mundos

-a.

Más Cortazar

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.
Lo que me gusta de tu sexo es la boca.
Lo que me gusta de tu boca es la lengua.
Lo que me gusta de tu lengua es la palabra

Julio Corta-azar dirían en francés

Muere lentamente

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,quien no oye musica,
quien no encuentra gracia en si mismo

Muere lentamente quien destruye su amor propio
quien no se deja ayudar,

Muere lentamente .
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los dias los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
quien no cambia de color de vestimenta.
o bien no conversa con quien no conoce

Muere lentamente
quien evita una pasion y su remolino de emociones,
justamente éstas que regresan el brillo a los ojos y
restauran los corazones destrozados

MUERE LENTAMENTE ,
quien no gira el volante cuando está infeliz,
con su trabajo, con su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto,
por ir destrás de un sueño
quien no se permite ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos..... 


Martha Medeiros

Historias de taxitas: GPS

El otro día hablé con un taxista nuevo en su rubro y me contó que desde que se le rompió el GPS aprendió mucho más de calles y de trayectos que antes.

Me sonreí, y me quedé pensando. 

Vaya a saber por qué extrañas conexiones, mi cerebro llegó a la siguiente conclusión: “El GPS se inventó para que los hombres no tuvieran que preguntar más por calles, rutas, empalmes, rotondas. El GPS se inventó para no perderse, para no preguntar, para estar seguro de que se llegará a destino, en tiempo y forma.”

¿Y por qué querríamos evitar pasar por todo eso? ¿Para que no se quejen? ¿para no perder el tiempo?

Todo objeto que nos acomoda la vida, nos aleja del deseo.

Anula el movimiento

cualquier mirada hacia el afuera

No equivoquemos la salida. Si faltan letras, ellas no están en la sopa (y  menos en un “all inclusive” en Varadero).

Gute

quiero

quiero empapar tu calma
(y sonreír en el intento)

Gute

Rítmico

Me acurruco sobre mí

            ese instante 

apenas trunco

cuando puedo verme

donde ahí te encuentro

Intacto

Tenue

Nítido

Y mi olor en vos

mi cuerpo en vos

Mis ojos en voz

Tu mano en mi

Tu labio en vos

Mordido

Tímido

Rítmico

pandeiro

en mí

Gute 2012

Así, transición transeunte

“sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías.”

Y aún así siento que seguiría en el mismo lugar y en realidad eso es lo terrible, porque posiblemente tu sonrisa estaría dentro de una caja de fósforos y tus ojos en mi billetera y tus manos en la azucarera y así las cosas. 

Estarías siempre lejos aunque las cosas cambiaran porque yo estaría siempre en el mismo lugar y qué triste todo aquello y todo esto y todo junto. 
A veces es triste perderse sin haberse movido.

...

Uno descorchaba los botones de su camisa

“...Convencido como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico”. 

Así, esa gente que sabíamos que no éramos, éramos otra cosa, muy parecida, sobre todo por nuestros ritmos, siempre rápidos ligeros correctos a contratiempo, como si el corazón se hubiera acostumbrado a latir parejo y el resto del cuerpo lo contrapusiera enojado (de extrema felicidad o de extrema derecha).

Nos permitíamos equivocarnos, tropezarnos, decir cosas poco acertadas, llenas de impresiones vagas más que de dudas, de cuidado hacia el de enfrente aunque fuera un verdadero canalla, tomar un mate frío, destapar una cañería, discutir sobre los precios del mercado, de las cuerdas, del subte... En fin mostrarnos tal cual somos, pero sin comillas, con la piel llena de anécdotas, de cosas perdidas y recicladas, de no saber cómo “llegué hasta acá” y estar en los lugares más raros en los momentos más acertados, asustarnos mucho pero animarnos siempre al salto, como tu mano en el mate saco dedos verdes temperatura justa y no querer que te vayas de ahí de mi mano, ese ratito que fue de “sólo sentir”, como un sutil sentir, por esa ese susurrada yo me acurruco, como un zzzumbido zigzagueante de mosquito en la nuca, te respiro). 

Eso no lo hace la gente que aprieta desde abajo el tubo del dentífrico, te dije y te rió, te sonrió mucho.

Gute + Cortazar (entrecomillado) no brindo por la vida, sino por la vida que mira

Cortazar y más más siempre

"Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas." (Rayuela. Cortazar)

La neblina y el frío

No me importa ni el frío ni la neblina. Me importa verte detrás del frío y de la neblina.

Gute

Pero paráaaaaaaaaaaa

 pero no queria dejar pasar más tiempo para tener todo mas fresco
pero no queria dejar pasar más tiempo para tener todo más
 pero no queria dejar pasar más tiempo para tener todo
 pero no queria dejar pasar más tiempo para tener
 pero no queria dejar pasar más tiempo para
 pero no queria dejar pasar más tiempo
 pero no queria dejar pasar más
 pero no queria dejar pasar
 pero no queria dejar
 pero no queria
 pero no
 pero


pero no
queria dejar
pasar más
tiempo para
tener todo
más fresco


Gute

Nunca más

Porque lo silenciaron, escuchalo

Entre el Sujeto y el Objeto

Odio al sujeto y al objeto. Bueno, también lo odio a Descartes y a sus discípulos; ¡Ah! y también a Sócrates por la misma razón que a Descartes : su fealdad, como Hobbes, Heidegger y tantos otros difíciles; esas personas que de antemano son pesimistas (por eso son feos, como las realidades difíciles. 
Hay veces que uno es una realidad difícil, como las historias sin lunas donde la noche es más noche y ya no abraza porque no tiene luna y los lobos no aúllan. ¿Objeto o sujeto el lobo? A quién le ladra, ¿es una cosa?; a quién le aúlla ¿es otra muy distinta?

Sin luna no se aúlla

(entonces sería sujeto, ¿pero posee la capacidad de representación?

El lobo aúlla porque la sabe lejos a la luna, sabe que no vuelve

pero lo que es peor es que no está más lejos la luna 

la luna está inmóvil, detenida; 

es el lobo el que se aleja.

Es como la trompeta en el son o el jazz. ¿Objeto o sujeto?

La luna no aúlla,

Como no aúlla la loba

La luna se somete al sol

Cuando en realidad es esclava de la tierra

(aunque afecta sus mareas)

Como la trompeta

En el son

Objeto

Su

Jeito

No sé)

Bueno, el lobo aulla porque quiere

Gute

"acá, cuando hay amor, nos metemos a la pelopincho"

Frases de entrevistas: Cubita

- ¿Cuál es el sentimiento más profundo y genuino que le deseaste a alguien?

- Ojalá que tus mañanas huelan siempre rico.



Gute

Quien desde el anonimato te nombra

Trunca fue tu venganza

último aliento bajo tus párpados

Trituraste risotadas sobre la cornisa

hasta que la euforia

te condujo al salto

Tradujiste en vos, todas mis emociones

como si eso fuera garante de tu melancolía

pero en cada noche volvés a nombrarme

como si sólo ahí pudieras encontrarte

Gute, Buenos Aires 26 de marzo de 2004

MundoMaga

 “...lo que verdaderamente me exasperaba era saber que nunca volvería a estar tan cerca de mi libertad como en esos días en que me sentía acorralado por el mundo Maga, y que la ansiedad por liberarme era una admisión de derrota.” (1)
Porque el mundo Maga era demasiado abismal. Un laberinto lleno de promesas perdidas, como si de todos los festejos de la vida de la Maga sólo quedaran vidrios desparramados por todos lados, que la Maga misma pisa y sobre ellos ríe.
El mundo Maga era como un cubo mágico de 33 colores distintos, imposible de resolver, demasiado irrespetuoso de otros mundos y a simple vista bastante poco comprometido con su abismo. Sin embargo, durante un buen rato ese mundo no me resultó ajeno. Era, en sus deformidades, el mundo que yo no había logrado jamás armar (nunca logré armar un mundo). Ese abismo deforme era quizás la marca del salto que inauguraba un vuelo, salto que yo no había conseguido nunca, por exceso de cabeza, de resentimiento, de erudición al pedo (y esto nunca se lo dije).
Entonces, al ver todo ese mundo, mi única opción para no perderla -entre tantas cosas- era agarrar su manomaga y volar aferrado a ella para no perderme yo tampoco en todo ese aire Maga enviciado de despistes y de cositas rotas.
A veces extraño a la Maga no sé si a su mundo. Extraño volar de su mano que a veces, recuerdo, transpiraba tanto que hacía llorar a la mía y ahí nos íbamos en picada: yo, hacia una nueva derrota y ella…ella no sé, nunca supe bien a dónde iba la Maga sin mí y menos aún dónde quedaba ese, su mundo abismo lleno de cositas rotas.


Agustina Saubidet

(1) el entrecomillado corresponde a un párrafo Rayuela de Cortázar.

Cibelle- Só sei viver no samba

comme une belle Sybille
la Cibelle chante la chanson perdue
l´origine de chaque chagrin

et de chaque câlin
                                       aussi


Gute

Cuando hablar...

Hoy no tengo mucho para decir -dijo y se quedó callada. Sintió que hablar de eso era hablar de mucho más; pero ese mucho más no se explicaba enumerando las cosas por causa y efecto. Eso era simplificar demasiado.

Siguió callada. Su cabeza se dedicaba a recordarlo con plena exactitud. Intentaba encontrar ese punto en el recuerdo; ese punto tan de él. Lloraba en silencio.

Saberlo lejos, tal vez de una manera definitiva, era lo que más la conmovía. Hasta el punto de causar una tristeza tal…

Luego de un prolongado silencio, dijo: estoy triste y no le encuentro mucho sentido a hablar.

Volvió a quedarse callada.

No entiendo por qué me duele tanto si tanto no pasó.

No me callaba, algo me silenciaba: creo que recordarlo.

No tenía mucho sentido hablar porque contar todo de manera ordenada, lógica e irreversible era más de lo mismo y esto era distinto, pero era imposible transmitir esa diferencia. Entonces pensaba si se podría llegar a aplicar esas categoría lógicas ordenadas irreversibles a eso y la verdad que eso era mucho más que cualquiera de esas categorías y entonces se callaba para pensarlo.

Ya que no podía hablar, optó por pensar por qué no podía contar de esa tristeza. ..

Estoy callada mucho tiempo, permaneció en silencio muchísimo más, hasta llegar a decir: Hoy estoy triste y sé que mañana voy a estar bien, porque siempre uno se pone bien a la larga y luego quedó en silencio.

Lo distinto no era creer en que mañana sería mejor, lo distinto era ese silencio.

Nunca había tenido un silencio así antes.

Lo distinto de él a todo el resto era un punto metafórico, donde se condensaban un montón de otras cosas, y su esencia era la combinatoria de esos mojones, capitones de diversos momentos de toda su vida, incluso su costado más facho, visto con la vehemencia de una sonrisa… pensar en él eran un montón de imágenes de posibilidades de creer.

El no era sólo un montón de cosas y sus posibilidades; él era él por la magia que tenía para combinarlas.

Y esa magia era el silencio que producía en mí y en cada cosa que tocaba.

I feel -Asa

Notitas de heladera

ojalá sea un gran día

soleado

tierno

un día alegre

y estas letras son un poco eso

amanecer con vos

para decirte

"que tengas un lindo día soleado

no caluroso

soleado

y que si vienen nubes

que te quedes tranquilo

que la lluvia limpia todo

eso, 
ojalá tengas un gran día,

soleado

no caluroso

soleado

y fresco"

y lo abrazo

pero con esos abrazos sentidos

Gute

Julio Cortazar Sic

"A qué viene la noche si no es buscando pájaros. Sobre la profundidad que abraza mi balcón, asisto sin palabras a la marea ciega y astuta, sus lápices infatigables, el pausado latido concéntrico de su corazón. Por eso he abandonado el sueño, saliendo de sus manos por un infinito estudio y una segura consecración. Ahora estoy enteramente en la actitud nocturna que las horas más graves exigen. Huyo de los relojes, establezco distancias invariables de mi cuerpo al llamado de timbres y campanas. Sostenido en mi balcón por una paciencia osada, miro la calle llenarse de topacios, en una sorda batalla de sustituciones, hasta que las aristas de toda construcción son arrastradas por la marea de lo que viene y las aguas de la sombra ascienden, con aspirados torbellinos silenciosos, hasta mi refugio. A qué viene la noche si no es buscando pájaros. Cuando está junto a mi, abro los brazos, la bebo profundamente y me dejo ir, ya olvidado de resistencias, como un halcón fulminado o una construcción gótica."

Julio Cortazar

Cosas imposibles

Hoy te recordé como creo jamás te había recordado.
Nunca supe bien si lo que más amaba de vos era sólo tu sensibilidad, o no. Y no. No era sólo eso. Era también tu cara angular y tu forma de abrazarme en la plaza.
Pero no era eso; ni era tampoco la belleza de ese alemán tan dulce que descubría saliendo de tu boca en Santa Fe y Callao, caminando hacia "Clásica y Moderna", hacia tu whisky importado y mi jugo de naranja.

Fue la última vez que te escuché hablar alemán.
Ahí. Parado: vos, al lado del semáforo; y yo, viéndote. Viendo como tus ángulos se movían sin quebrarse bajo tu mandíbula marcada y ese sonido… ese sonido germánico que en tu boca era una poesía escandinava.

Pero no fue sólo eso.
También fue tu manera de cuidarme,

pero de cuidarme de mí


Gute

 "No deseo crear un nuevo Dios ante el cual mi individualidad se arrastre, cualquiera que sea
su nombre. Apelo a oponerse a todo lo que esté por sobre uno mismo". Wilhelm Reich

borrar la historia es borrar las marcas en el devenir de los pueblos...

Fotografia trinitaria

Agustina Saubidet Enero 2012

"Mono con reglamento impulsivo, es peor que mono con navaja"

D-G