Sinergia

Es sábado
y puedo sentir su sonido reiterado azotando los techos, las paredes y las ventanas de mi casa.

A veces con más intensidad, otras casi como una caricia.

Me gusta cuando el golpe es intenso y caudaloso y

las lágrimas coquetean con mis ojos, mi nariz y mi garganta,

casi como si respondieran a su ánimo por inundar todos mis sentidos.

No existe nada triste acerca de la lluvia

sin embargo,
es tal su parecido a la tristeza,
que verla danzar me conecta con una suerte de melancolía natural
(podría ser también una alegría desbordante
-lo que une es la emoción que nos desborda y se hace agua salada).
Y digo natural porque cualquier otra postura me parecería impostada,
porque pareciera ser que el fluir de la lluvia es el llanto,
tal vez por la ll o por las gotas,
tal vez por los golpes en nuestras paredes, nuestras ventanas y nuestros techos,
a veces tan fuertes como si amenazaran con derrumbarlos,
(pero no).


Ahí está. Seductoramente triste, conmovedora, una obra de arte instantáneo hecha para morir en un charco de agua. Escucho sus lamentos, sus truenos, sus carcajadas.

Escuchola, y sucumbo ante su encanto...
Lloro yo también.

LERI.-

Las manos y el frío

Tengo frío, un frío incómodo que no se abriga con un saco, ni con un pulóver tejido por abuelas. No es un frío entendible: no es porque se comió o se durmió poco. Es un frío que sale de la parte superior de mi cuerpo, que se despliega hasta los hombros, se esparce hasta los codos hasta culminar con dedos fríos, en las puntas de las yemas que siento, lanzan rayos de energía congelada.

Mis piernas, en cambio, parecen habitar el caribe; debe ser por el baile, siempre circulan entre acordes. Mis piernas no tienen frío, nunca tuvieron frío; mis manos en cambio, de temperatura antagónica a mis piernas, ruegan que el frío pase, que pase pronto.

Siempre me pregunto qué parte de mi cuerpo tiene razón; si soy yo la que genero tal antagonismo (agon, lucha griega, bella palabra, agon, agonía, lucha entre la vida y la muerta).

Así se debate mi cuerpo, entre la vida y la muerte, como todo cuerpo; pero no pienso a menudo en eso, pienso en eso cuando escribo, reflexiono; porque a decir verdad, en lo único que pienso es que tengo frío, un frío incómodo y me abrigo; pero mis manos siguen frías, porque no se puede escribir con guantes, odio los guantes, porque no puedo tocar las teclas con guantes, o agarrar la birome, o disparar una cámara de fotos, no se puede con guantes, y entonces prefiero tener las manos frías, pagar el precio de tocar la vida, sin nada que medie entre mi cuerpo y el mundo…

Yemas como bocas que besan aires.

Agustina Saubidet B.

PD: no se dan una idea de lo que me costó sacar esa foto.

Contracara: parece que no respetar la ley ahora es Pro

Un gobernante que no respeta la ley, garantizando la salud para su pueblo, mejor se vaya a su casa a mirar Tinelli (seguramente será más últil para la nación).

Por la defensa de la ley 448 de salud mental que el gobierno actual de la ciudad de buenos aires se quiere encargar de no respetar.

SUBITE AL COLECTIVO 448 DE SALUD MENTAL

VIERNES 30 DE OCTUBRE 18hs.

en la PLAZA HOUSSAY (Av. Córdoba y Junín)

El Estado no es una empresa, ni un equipo de futbol: con la salud y la educación del pueblo no se negocia (y con el resto tampoco) .


Agustina Saubidet, indignada, triste.

Festival de bossa nova en el CC del Sur y después a Le Bar

Ayer fuimos con unos amigos al Centro Cultural del Sur (Caseros 1750, lugar increible, entrada libre y gratuita) al V festival de bossa nova en Argentina que cierra hoy domingo con la participación de Claudia Maria y la Orquesta de música brasileña (a partir de las 20hs). Ojalá me hubiera enterado un poquito antes así lo difundía... aunque aún hay tiempo.
Para hoy, domingo del cierre del festival a las 19hs hay una clase abierta de danzas brasileras y a las 20hs comienza la "cantata".

Resumen
Lugar+música increibles
Se puede tomar y comar algo típico de Brasil, barato, bueno, entre acorde y acorde de bossa, en el medio de un patio colonial, ¡qué decirles! Hermoso lugar Hermosa la noche, mi cámara agradecida.


Ya a eso de la 1 de la mañana nos dirigimos a Le Bar (Tucumán 442). Hacía rato me había comentado de este lugar. Me encantó la onda del espacio, la gente, la música. ¡Más que recomendable! suelen tocar buenas bandas de diferentes estilos.

Estos han sido mis recorridos, escribo marca, pa´quien le interese. Hay que estar atentos.

Gute Saubidet

En el recreo de un cuento, pienso...(estados de escritura)

La noche permite atrapar las emociones en estado más puro, poco solemne; por eso suelo escribir de noche, cuando el teléfono suena menos y el msn está casi dormido; esas noches donde el mate se olvida con mayor premura y calentar la pava se vuelve un recreo para pensar en eso, en la necesidad de un recreo para luego volver; donde los cigarrillos se consumen sobre el cenicero y apenas los toco...
Escribo de noche porque ahí me permito ser menos anónima y más auténtica conmigo, como si la noche y yo nos llevaramos tan bien que podríamos pasar toda la noche juntas.
Escribir de noche es manejar las intensidades sin manejarlas, detenerlas cuando están a punto de desbordarme, y entonces escribo, para acotarlas y continuar escribiendo hasta perderme sin rumbo otra vez; hasta llegar al puerto a tiempo, a tiempo para escribir la palabra fin, de madrugada, casi, como un despertador que suena para entonces sí, entregarme al sueño ya de madrugada, casi, como una reescritura neófita de un pasado de una noche que ya no regresa y continúa sólo en sueños.
Amo escribir, amo esas noches de escritura, no sé si se nota, no sé si se entiende, no sé si lo entiendo, por las dudas lo digo, para que se sepa, para que se entienda, por eso escribo, para que se sepa que amo escribir de noche, porque amo la noche, y la escritura y podría pasarme toda la noche escribiendo sobre esto y aún así, jamás entendería qué encuentro raro se produce ahí, de noche, yo, el teclado, la escritura, los mates, los puchos que no toco, la escritura y la noche, un libro abierto, una puerta sin casa, de noche...la escritura

Agustina Saubidet

Leri con su magia (re arma frases de bolsillos)

El exilio puntual llegaba a recordarte que no era tu casa.
[ni yo, por mucho que te amara,
ni mis rulos aunque los conmovieras,
ni mi voz aunque te nombrara,
ni mi aire aunque se enrareciera,
ni mi olor embarazado de mí,
ni mi amor aunque lo cambiaras tanto que al final me quedara sin él,
ni mi bronca aunque la creyera tuya,
porque hay que creer para crear, y apropiarse
y hay que saber de qué apropiarse también].
En el agua los olores se pierden y los límites se confunden, y entonces mi barrio pudo ser el tuyo, pero no. Vos no pudiste.
[la verdad que yo tampoco].
Las agujas del reloj no dejan de temblar porque yo esté sonriendo.
No soportan la posibilidad de libertad,
la muerte del miedo.


...Dicen que el miedo es lo opuesto al amor.


-Texto, Leri.-
Foto, Gute.-

Frases en una libreta de bolsillo (entre creer y crear)

"Estar siempre en el mismo lugar de mi encierro... ¿miedo a salir? o ¿miedo de no saber si antes estaba viva o muerta."

"No se tiembla con la sonrisa, con la sonrisa no se tiembla."

"Tener en punta, track a punto de salir, puntual".

"El riesgo del exilio y la posibilidad de libertad".

"No soporta que yo pueda algo que ella no quiere (no autoriza), eso ella no lo soporta".

"es como si vos te quedaras en el aire y yo me olvidara que aún estás...y a la mañana siguiente digo: hay cosas raras en el aire".

"Yo estuve con un tipo que me cambió tanto, pero tanto la versión de nuestro amor, que al final me quedé sin amor."

"Me gustaría estar con vos y no mirar el reloj."

"Tu voz huele a barrio."

"me siento nadado".

"Lo nuestro es cinzano".

"lo que más me gusta de tu pelo es que cada vez que lo acaricio, vuelve siempre al mismo lugar donde lo agarré la última vez. Y aunque me empeñe y me empeñe porque cada caricia sea diferente, siempre vuelve al mismo lugar"... y me da una bronca

"cuando el juego se vuelve obligación, se convierte en instución".

que cree el que crea.

Agustina Saubidet (Gute fotoytexto)

Cómplices (secretos de lluvia)

Tengo una ventana puerta matemática.

Compuesta por 28 cuadrados centrales, enmarcados por 22 rectángulos, 3 cuadrados esquineros -más pequeños-, y el cuarto, picaporte.

Mi ventana puerta es matemática y geométrica, es como una pantalla que juega a recortar lo que se ve más allá, a dividir sus partes en cuadrantes, como si ningún objeto pudiera abarcarse en su totalidad.

Mi ventana puerta es matemática, geométrica y es sabia.

Ayer llovió torrencialmente y esta mañana, al despertarme, encontré que no había ni un rastro de lluvia en todo el ventanal, salvo por el rectángulo más próximo a la puerta, el que se apoya sobre la pared donde descansaban las llaves del patio.
Curiosa y sorprendentemente, ese único rectángulo de mi ventana, mar de fondo para mis llaves, estaba lleno, repleto de gotas.

Mi ventana puerta es matemática, geométrica, sabia y quiere salir al patio- pensé.

Hasta que presentí que tal vez había sido la lluvia,
testigo misterioso aunque no inocente de abrazos de amantes y cuerpos entrelazados,

Cucharita.

Tal vez había sido la lluvia que, cansada de mirar por la ventana, quiso para sí una pizca de amor, una medida de hogar.

Abro la ventana puerta matemática, geométrica, sabia… aunque se moje, aunque sea demasiado tarde;

Más no sea para gritar con ansias que la lluvia de los amantes es bienvenida a mojar mi casa, que el piso se limpia con infinita más facilidad de la que se desborran los abrazos amados en su honor.

Leri.-

Lo que aún desea (profetas nómades)

Nunca habrá tierra para un profeta
ni camino armado para sus profesías
habrá tal vez camino
y pie cansado

un trazo cualquiera
un abrazo en cada arruga
en cada arruga de sus manos

eso que busca
un deseo

Agustina Saubidet

Foto tomada el 04/10/2009, desde la terraza de un bar sobre la calle Cerviño... a lo lejos esa imagen, esa tranquilidad que quizás dan los años, eso que atrapa y admiro, eso que tal vez aún no tengo.
Texto, poesía "recien-cita" nomás, inspirada en la hoja en blanco, durante un recreo breve, como los de los bares, aunque casi nunca ya, sobre Cerviño
Leer al unísono con You and the night & the music, Intérprete Adrian Iaies Trio, disco las tardecitas de Minton´s , que no es en Paris, ni en Londo, sino en Nueva York, club de Jazz al que no asistí todavía (la musicalización by Mister Sanchez, el del medio)

Mercedes Sosa, la negra latinoamericana, voz pájaro vuelo

Estoy triste, mucho... no quisiera que se vaya. Me crié escuchándola, como muchos, su voz liberadora con necesitad de democracia, que entendí mucho más con el correr de los años.
Su último dísco, doble, y lleno de amigos, claro, como no podía ser de otra manera, parece decirnos adiós, que está cansada... quisiera que no se fuera, quisiera poder cambiar algunas cosas, y seguirla escuchando siempre en vivo, eterna, pero no puedo... tal vez es hora de dejarla que parta, tranquila, sabiendo que ahora somos nosotros los que vamos a cantarle a ella, al menos yo, así que canto, llorando, porque estoy triste y porque desde chica cada vez que escuchaba esta canción de Gieco en la versión de ella, era imposible no imaginarme el litoral y su pobreza, y llorar también por esas realidades que nos tocan ver y que no podemos cambiar, esas realidades por momentos tan lejanas a buenos aires, pero cerca del alma de america latina como una totalidas inabordable y no siempre triste, como cuando se canta, como cuando canta, porque aún canta, "la Negra"Sosa.

Cancion para carito

Sentado solo
En un banco en la ciudad
Con tu mirada
Recordando el litoral.
Tu suerte quiso estar partida
Mitad verdad, mitad mentira
Como esperanza
De los pobres prometida.

Andando solo
Bajo la llovizna gris
Fingiendo duro
Que tu vida fue de aqui
Por qué cambiaste un mar de gente
Por donde gobierna la flor
Mira que el rio
Nunca regaló el color.

Carito suelta tu pena
Se hará diamante tu lágrima
entre mis cuerdas
Carito suelta tu piedra
Para volar como el zorzal en primavera.

En buenos aires
Los zapatos son modernos
Pero no lucen
Como en la plaza de un pueblo
Deja que tu luz chiquitita
Hable en secreto a la canción
Para que te acaricie
Un poco más el sol.

Cualquier semilla
Cuando es planta quiere ver
La misma estrella
De aquel atardecer
Que la salvo del pico agudo
Refugiandola al oscuro
De la gaviota arrasadora
De los surcos.

Carito yo soy tu amigo
Me ofrezco árbol para tu nido
Carito suelta tu canto
Que el abanico en mi acordeon
Lo está esperando.

Agustina, deseándote que todo lo que venga de acá en adelante, sea aún mucho más lindo para vos.