El exilio puntual llegaba a recordarte que no era tu casa.
[ni yo, por mucho que te amara,
ni mis rulos aunque los conmovieras,
ni mi voz aunque te nombrara,
ni mi aire aunque se enrareciera,
ni mi olor embarazado de mí,
ni mi amor aunque lo cambiaras tanto que al final me quedara sin él,
ni mi bronca aunque la creyera tuya,
porque hay que creer para crear, y apropiarse
y hay que saber de qué apropiarse también].
En el agua los olores se pierden y los límites se confunden, y entonces mi barrio pudo ser el tuyo, pero no. Vos no pudiste.
[la verdad que yo tampoco].
Las agujas del reloj no dejan de temblar porque yo esté sonriendo.
No soportan la posibilidad de libertad,
la muerte del miedo.
...Dicen que el miedo es lo opuesto al amor.
-Texto, Leri.-
Foto, Gute.-
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