"El habla supone la escritura" AntiEdipo, Deleuze Guattari

Hay noches que son livianas, donde el silencio reina con un pueblo que lo adora. Yo sería el pueblo, pero no sé si Marx (no groucho, charles noningals) estaría de acuerdo con nombrar pueblo a una sola persona.

Hoy arranqué con el Antiedipo de Guattari Deleuze, las máquinas deseantes… no sé si lo entendí, sólo sé que se trata de algo de eso en las nueve primeras página (lo que duró el viaje desde Palermo hasta flores, de parada y con regalos colgando de todos lados). Mi cerebro cansado retuvo un par de ideas. Algo así como que no existe la diferencia entre naturaleza y cultura, que todo se trata de producción, el deseo, ese que circula, lo hace mediante la producción, entre la producción. Me acordé de nosotros, escribiendo de a dos, o tomando una cerveza quilmes en un no bar.

Yo siempre fui más Guattari, y él siempre más Deleuze, soñé con él antes de tener el antiedipo en mis manos, soñé que lo besaba y te perdía. Hay veces que no quiero besar a nadie, porque mi producción deseante va por otros lugares, lugares raros, extraños, son como éclats, como explosiones de deseo y hasta que no las llevo a cabo, no paro. Hay veces que el frío no se tapa con nada, porque no se siente. Hoy hace frío; pero acá en casa no tengo frío, podría ahora terminar el mundo y yo seguir escribiendo.

Las máquinas deseantes.

Este año fue difícil. En realidad, mi año empezó hace un año y medio, el 11 de enero de 2009, fecha en que no he dejado de perder cosas, y no me refiero a pañuelos, sino a máquinas deseantes, vueltas sobre cuerpos sin órganos que las expulsan por estar tan llenos de ruido, (el subte me enloquece), al cuerpo sin órganos no le gustan las máquinas deseantes, lo enloquecen… “tantos clavos de carne, tanto suplicio”, se emiten sonidos guturales frente a la profesora giralt font que me decía “marido rico, saubidet” cuando me equivocaba con alguna regla gramatical. Frente a tanta regla, yo emitía sonidos guturales que después vomitaba en un papel, hacía una poesía y giraltfont me aplaudia y eran una mierda (todavía recuerdo mis primeros textos, mis poesías de amor con rima, puaj una mierda). Yo no quería un marido rico, no quería morir en eso, morir en eso era como reafirmar la ausencia de mi inteligencia, después aprendí que la inteligencia nada tiene que ver con reglas de gramática. Pero bueno, por ahí te ayudaba o vos me pedías ayuda con la gramática, con la escritura, aunque no tenés muchos errores de ortografía o me lo imagino.

Nunca había soñado con vos.

Se me ocurrió en el bondi Palermo flores, una parte de la novela “yo sabía que mis problemas no eran sus problemas, en principio porque al menos ella sabía enunciarlos, ordenarlos, detallarlos, jerarquizarlos, enumerarlos. Ella me hablaba de todos sus problemas y por alguna razón ya tanto no me interesaba oirlos, yo hacía que la escuchaba, pero en realidad estaba mirando al tipo de la vereda, sentado, con su pucho y con frío, porque los vicios siempre pueden más…, pero era anecdótico. En realidad quería irme, no sé, a sacar fotos, harta de escuchar problemas y pensando que al fin de cuentas mi vida no estaba tan mal; pero algo pasaba… al menos quería descubrir si eso que pasaba, eso que sentía era un problema, esto de no poder enunciarlos, si todo era complicado por mi cabeza o si esa sensación rara sin problema anexado, no sería quizás la señal de un dolor próximo, una nueva pérdida, una pérdida diaria como las que vivía a los cinco años.

Me tuve que bajar, guardé a Edipo, y su anticristo, pensé en la lluvia, en mil mesetas, en viajar, en no querer perder nada más. “Somos un conglomerado de partículas reunidas al azar” y esto es un hecho insoportable, para la razón; pero también para los cuerpos sin órganos y las máquinas deseantes… no quiero ser una supermujerhombrenietzschean@, por dos razones: una, porque no quiero volver a ser niña; la otra, porque jamás escribiría que te pienso (que te pienso a veces en el bondi y nunca en el subte)".

Gute Saubidet Bourel

PD: la inteligencia, el don, el talento, la gracia, no está en conocer las reglas; sino, en saber romperlas en el momento justo sin tanto compromiso con el protocolo; romperlas no para decir cualquier cosa, sino para decir esas cosas que de otra forma no podrían decirse más que bajo una lengua africana, una lengua africana que desconocemos.