"Tengo miedo, decididamente tengo miedo de perder lo poco o lo mucho que pude haber construido, como si fuera fácil perderme, como si cualquier cosa pudiera sacarme de ese breve pedacito que es mi vida.
Eso es lo que yo llamo la angustia de la perdida, me pregunto si eso pasa cuando ya perdí o si es un temor a perder.
En cada palabra se insinúa una pérdida, se sugiere la asfixia y es como si me ahogara en mi propio silencio
Hay veces que pienso que es tan fácil escribir cuando tengo la sensación clara, casi como la de una foto en el momento de sacarla; en otros momentos no sé de que se trata esta sensación de agobio, no sé decir nada, más que dejar guiar a mis dedos, dictándome un sin fin de palabras sin sentido, como si creyera que este sin fin tiene un sentido y acabará siendo un texto, que no me guste bien del todo pero que pasado un tiempo reconozco como escrito por otro. y
No es fácil amar lo que uno hace, no es fácil saber lo que uno hace todo el tiempo, digo respiro a diario y no lo pienso, escribo a veces, como ahora y tampoco sé que estoy haciendo.
Sin embargo siento que es mejor esta confusión desmesurada. Al decirla así, sin sentido, cobrara pues un orden extraño. Como una puntuación.
Y el resto no sé, estaría bueno que se pierda"
Decididamente tengo miedo de perderlo.
Haber construido
¡cómo si fuera fácil lo mucho que pude!
Perderme, como si cualquier cosa pudiera
Eso es, hay veces que reconozco la sensación de agobio en mis dedos, como ahora,
ese breve pedacito que es mi vida en cada palabra.
Sacarme lo escrito por otro
Amar lo hace uno, y no es fácil, lo pienso
Tampoco estoy siendo un texto al decirlo
Saber que uno hace el tiempo
Escribir todo respiro como una puntuación, una foto
Si creyera en mi propio silencio,
esta confusión desmesurada, es mejor
El momento de decir: no sé. De eso se trata
Pasa.
Perdí un temor
y el resto ya no me ahogará más a diario
Dejar palabras sin fin…
Tengo miedo, poco. La angustia de la perdida. Me pregunto si cuando se insinúa una pérdida, se sugiere la asfixia. Y es.
Como es tan fácil cuando tengo; en otros momentos no sé que está; y nada… que “guiar a…” dictándome: “un -de”. Como que este sin fin tiene un sentido y acabará, pero pasado un tiempo, como no es fácil, digo a diario, no.
Escribo a veces, como ahora y sé que haciendo, siento, así sin sentido,
¿cobrará pues un orden extraño? No sé, estaría bueno que se pierda.
El resto (Gute Saubidet)
