Ya no escribo los domingos, los domingos están para descansar de eso que pasó en la semana; aunque no siempre entendamos qué pasó.
Fiesta, terraza, fotos, amigos, queloscumplasfeliz
Más charlas, vino
CharLas de vino, devino en charla
Chapoteamos en DIBUJOS
En la docencia
en marcas de cámaras y en ángulos
Eso de habitar el mundo en portugués
Bajo las amistades Antiguas
Que siempre son bienvenidas
Ella y él, hablan, los veo de lejos, están en la terraza
sentados a un costado
Los sé bien, estoy tranquila, hay que cuidar a los amigos,
Entonces me relajo y puedo b a i l a r
Yo prefiero bailar en la cocina, donde se cocina la cosa y hace menos frío
El espacio es lo de menos,
Me salgo de mí, de mi rol de bailarina y bailo
Y bailo tan adentro mío que me olvido de mí
Hasta que vuelven las fotos
y algo me interrumpe el movimiento
Una voz mora, una voz salida de bares de esquina
Improvisada,
desprovista de trajes almidonados
y el vaso de vino que contiene el Pequeño Sorbo que aun no fue
Yo digo todo lo que tengo al alcance,
cual-quier-cosa
para convencerme de que un silencio vale
después de mucho ruido de charla
vale TANTO como ese silencio de la avenida
por donde ya casi no pasan los bondisendomingo,
sólo árboles Y frío Y lluvia
Y ahí puedo escuchar el silencio, un rato, hasta que llegue a casa
Y vuelva a salir, una y otra vez, un domingo
Para escribir eso, que es mejor
escribir un lunes.
Agustina Saubidet
PD: Lo que se omite, se calla; aunque lo escrito, escrito está.
Foto de alguna calle de San Telmo, septiembre 2009.
