lunes, agosto 31, 2009

A veces: Medianera

A veces, escribir era la ventana del altillo en la casa de lo que no se habla.

Una luz encriptada, difícilmente descifrable, vehículo sanador de gritos silenciados y síntomas a flor de piel.

Lo malo de no tener memoria es que uno ni siquiera sabe qué es lo que tiene que sanar, en el fondo, para no pasarse la vida gastando parches y curitas.
Lo bueno es que hasta las más horrorosas sospechas, sensaciones, pueden ser resguardadas bajo el velo de la fantasía.


De eso no se habla,
de eso que duele,
de lo que nadie quiere saber,
de eso que pica,
del miedo,
la debilidad,
los fantasmas,
de ese rincón donde uno llora solo
... donde uno muere solo.



De eso no se habla
...sobre eso se escribe.



Leri.-

Nadie se muere en la víspera (24 de diciembre de 2012, Punta Lara)

Acabo de volver del cementerio. Mi casa es un quilombo. La ropa está en el piso mezclada con diarios y papeles de trabajo. Tiro la corbata sobre la mesa (total, ya tiene varias manchas). Tengo la boca pastosa y no hay ninguna taza limpia como para tomar un café. Me pica la barba, me rasco. Me siento en el sillón amarillo, ahora casi ocre. Prendo la televisión, pero no hay nada para ver, voy y vengo del canal 2 al 98. Tampoco hay nada para tomar y tengo mucho calor. Me sigue picando la barba, pero esta vez me rasco contra el apoyabrazos del sillón. Voy a la cocina, abro la heladera. Funciona pero siempre está vacía (sólo un poco de jamón cocido endurecido junto al queso). Intento dormir en el sillón. Tengo frío y entonces me paro y voy al placard a buscar una colcha; pero están todas rotas, con agujeros. En eso suena el teléfono, no quiero atender, mejor espero a que el contestador lo haga por mí (igual bajo el volumen por si los vecinos chillan). Vuelvo al sillón. Tengo ganas de mear, pero no de caminar hasta el baño. Agarro una botella de coca cola vacía que está en el piso, al lado del sillón. Me bajo el cierre, la botella parece estar a punto de derretirse en mi mano, pero aguanta. De chicos siempre hacíamos eso con Quique, pero él siempre meaba más que yo. ¡Qué macana lo de Quique! Su manía de andar rápido con la vida. Otra vez voy a la cocina y tiro por la bacha el contenido amarillo de la botella. Tres moscas se espantan; pero vuelven a posarse en los platos sucios que están en la pileta. Tiro la botella a la basura. El tacho rebalsa. Vuelvo al sillón. Me toco los dientes. Las paletas de adelante me duelen. Recuerdo algo de esta mañana. El momento en que sellaron el cajón, ese momento en donde “el ruido te perfora los dientes como una lima de dentista y la memoria se te llena de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas”.(1)

Me paro. Me sueno la nariz con mi pañuelo celeste y azul, los mocos de esta mañana se secaron. Estoy transpirado.

Hace mucho que no lo veía. La última vez me había mandado a la mierda; según él lo tenía merecido… que sé yo. Siempre me decía que uno muere cómo vive (¿habita el mundo cómo muere?) y cómo vive es, (¿cómo habita el mundo, es; o el mundo es como uno vive?); cada cosa que hacés te nombra, como cada objeto que te rodea y uno hace lo que puede con cada cosa, como con el mundo.

Agarro el desodorante que está justo al lado de la corbata. Vuelve a sonar el teléfono. Atiendo. Mejor, no atiendo.

“ojalá la muerte me encuentre bailando con vos”, eso se lo dijo Quique a una novia, cuando se conocieron. Yo me cagué tanto de risa cuando me lo contó, me pareció una cursilería... ¡Qué estúpido! y lo peor, la mina le creyó; él le creyó a la mina, se casaron y al final, cuando la muerte lo encontró a Quique, ella ni siquiera iba en el auto. Quique bailó solo, parece… ¡qué boludo!


Una imagen empapa mis pupilas. Tengo sueño




Agustina Saubidet

1. Cita de Oliverio Girondo

domingo, agosto 30, 2009

Antaño (foto)


Antaño- Plaza Cortázar - Serrano, Palermo, Buenos Aires- 30/08/2009-
Agustina Saubidet

sábado, agosto 29, 2009

Frases de cuaderno gloria


quiero dormir en el borde de la luna, abrazada a mí.


Gute Saubidet

miércoles, agosto 26, 2009

Traducción del invento (del post anterior que será posterior)

(sé que parece un chiste, pero no lo fue, el azar una vez más jugó con las letras y las imágenes y si no fuera por un externo, nunca me hubiera enterado que no se leía nada, porque yo sí lo leía...ok lean el que quieran, es lo mismo o no, tal vez, si quieren pueden leer esta traducción...¿loco no?, salieron simbolitos, será que no es bueno explicar tanto, será que hay cosas que no se explican con palabras. Juro que no fue mi idea, juro que no quise, juro que ya fue, no voy a jugar más con los formatos, juro, juro, juro y escribo, "no voy a jugar nunca más con los formatos", 100 veces escribo. Abrazo, Gute y sus jeroglíficos sin querer queriendo)

Rizoma es un concepto tomado de la botánica por Gilles Deleuze, Felix Guattari y aplicado al campo de la filosofía política (ver mil Mesetas).
Siguiendo los lineamientos de la botánica, el rizoma, a diferencia de un formato arborescente, no posee un tallo central (sentido troncal) desde donde se desprenda una significación fija (ej una idea de bien, de mal, de moral, etc.).
Un rizoma admite múltiples conexiones heterogéneas, que habiliten diferentes formatos de significación y de sentido (entre otras cosas) sin que exista una centralidad.
Un rizoma no tiene ni origen, ni fin determinado. Tampoco reproduce ningún formato previo (sino que apunta a la creación de un formato singular que de ninguna manera es “cualquier cosa”). Por lo tanto, un rizoma no es un calco, dirán estos autores, sino un mapa, que arma ruta en el trayecto de las múltiples conexiones que se establecen y que se generan a partir de él (resonancias).
Ahora bien, ¿por qué este blog se llama bizoma? A fines del 2005, le acerqué a Leri un texto que había escrito yo años atrás y que apuntaba a generar nuevas líneas de sentido. Leri no sólo hizo esto sino que le aportó su singularidad y con las líneas del texto creó un dibujo sorprendente (ver post del 16/01/2006). A partir de este encuentro, comenzamos a gestar la idea de la escritura comunitaria a partir de nuestras múltiples afinidades y diferencias. Leri claramente poseía una agudeza y profundidad en su escritura, influenciada principalmente por Bataille y Barthes, junto a la combinación de una elección exquisita de palabras; un gran talento hacia la pintura y el gusto por la música). Yo, en cambio, era claramente más nietzscheana y a la hora de escribir, mis metáforas se resumían a hechos sencillos y palabras comunes; mi amor por la música, el baile y la fotografía eran por aquella época motores que sabía jamás podrían apagarse en mí). Decidimos, pues, respetar nuestras diferencias y afinidades y armar este Blog “reterritorializando” la apuesta de Deleuze y a Guattari, pero alejándola de la mera reproducción.
A mi entender, esté rizoma devenido bizoma, esta r devenida en b, representaba una forma (entre otras múltiples posibles) de apropiación del pensamiento de estos autores, basado en la idea principal de la creación de conceptos a partir de la diferencia.
Bizoma como término, no existe, es un invento, es un formato de escritura a partir de un blog; de similitudes y contrastes, de cercanías y distancias entre todos los que lo conforman este espacio, que de ninguna manera, se acotan en Leri ni en mí y que tampoco se explica por ese “nosotras singularmente”.
Mauricio Luja (MX), Gonzalo Saenz, El llanto de la cortada, Diego, S, Ceci, Carolina, Enrico, El Gato de Quilmes y tantos otros: como los blogs afines, los amigos, los artistas que nos gustan, las cosas que vemos y que nos hacen sentir, la música, la pintura, la fotografía, nuestras profesiones, también forman parte de Bizoma, de este rizoma. Por lo tanto ese dos, del bi, no representa ninguna bipolaridad, simplemente es un dos que expresa el mínimo de diferencia que se necesita para CREAR.
Utilizamos hechos, saberes, anécdotas, sentimientos, intensidades, tipografía, imágenes e intentamos conectar estas heterogeneidades a partir de nuestro deseo por el mero acto de escribir.
Así como un libro no es sólo su contenido, sino su formato; este blog funciona de la misma manera: no hay diferencia entre lo que dice y el formato que lo expresa…el fOrmatO eS Ya uNa forMa DE eXpresióN y como diría Nietzsche aquí no hoy verdad porque la verdad no existe y todo en este mundo es un error, una ficción.
Quiero agradecer de manera personal a los 18 gruppiz, a los 1750 “usuarios únicos absolutos” (y anónimos en muchos casos) y a las 9968 visitas que hemos recibido en estos últimos seis meses, a todos los que vuelven, a los que están de paso, a todos lo que llegaron por azar (algunos se quedaron, otros se fueron); a todos ellos, a ustedes y a este nosotros colectivo comunitario (esa hermosa “vozcomuna”); MUCHAS GRACIAS por detenerse unos segundos a compartir un tiempito en este blog.

Agustina Saubidet, técnicamente rizomatizada mientras toma mate.

PD: este posteo es una aclaración y explicación del significado de bizoma (que seguida de la palabra curepa y síntomas del enamoramiento), ha sido lo más buscado como fuente de tráfico de este blog (a partir de los motores de búsqueda de los “buscadores” ya conocidos por todos) y que ha hecho que mucha gente llegue hasta acá, buscando vaya a saber uno qué cosa.

martes, agosto 25, 2009

Bizoma, un invento (aclaraciones para no perder el tiempo)


Texto técnico: bizoma un formato posible de rizoma, uno más entre otros.


Rizoma es un concepto tomado de la botánica por Gilles Deleuze, Felix Guattari y aplicado al campo de la filosofía política (ver mil Mesetas).

Siguiendo los lineamientos de la botánica, el rizoma, a diferencia de un formato arborescente, no posee un tallo central (sentido troncal) desde donde se desprenda una significación fija (ej una idea de bien, de mal, de moral, etc.).

Un rizoma admite múltiples conexiones heterogéneas, que habiliten diferentes formatos de significación y de sentido (entre otras cosas) sin que exista una centralidad.

Un rizoma no tiene ni origen, ni fin determinado. Tampoco reproduce ningún formato previo (sino que apunta a la creación de un formato singular que de ninguna manera es “cualquier cosa”). Por lo tanto, un rizoma no es un calco, dirán estos autores, sino un mapa, que arma ruta en el trayecto de las múltiples conexiones que se establecen y que se generan a partir de él (resonancias).

Ahora bien, ¿por qué este blog se llama bizoma? A fines del 2005, le acerqué a Leri un texto que había escrito yo años atrás y que apuntaba a generar nuevas líneas de sentido. Leri no sólo hizo esto sino que le aportó su singularidad y con las líneas del texto creó un dibujo sorprendente (ver post del 16/01/2006). A partir de este encuentro, comenzamos a gestar la idea de la escritura comunitaria a partir de nuestras múltiples afinidades y diferencias. Leri claramente poseía una agudeza y profundidad en su escritura, influenciada principalmente por Bataille y Barthes, junto a la combinación de una elección exquisita de palabras; un gran talento hacia la pintura y el gusto por la música). Yo, en cambio, era claramente más nietzscheana y a la hora de escribir, mis metáforas se resumían a hechos sencillos y palabras comunes; mi amor por la música, el baile y la fotografía eran por aquella época motores que sabía jamás podrían apagarse en mí). Decidimos, pues, respetar nuestras diferencias y afinidades y armar este Blog “reterritorializando” la apuesta de Deleuze y a Guattari, pero alejándola de la mera reproducción.

A mi entender, esté rizoma devenido bizoma, esta r devenida en b, representaba una forma (entre otras múltiples posibles) de apropiación del pensamiento de estos autores, basado en la idea principal de la creación de conceptos a partir de la diferencia.

Bizoma como término, no existe, es un invento, es un formato de escritura a partir de un blog; de similitudes y contrastes, de cercanías y distancias entre todos los que lo conforman este espacio, que de ninguna manera, se acotan en Leri ni en mí y que tampoco se explica por ese “nosotras singularmente”.

Mauricio Luja (MX), Gonzalo Saenz, El llanto de la cortada, Diego, S, Ceci, Carolina, Enrico, El Gato de Quilmas y tantos otros: como los blogs afines, los amigos, los artistas que nos gustan, las cosas que vemos y que nos hacen sentir, la música, la pintura, la fotografía, nuestras profesiones, también forman parte de Bizoma, de este rizoma. Por lo tanto ese dos, del bi, no representa ninguna bipolaridad, simplemente es un dos que expresa el mínimo de diferencia que se necesita para CREAR.

Utilizamos hechos, saberes, anécdotas, sentimientos, intensidades, tipografía, imágenes e intentamos conectar estas heterogeneidades a partir de nuestro deseo por el mero acto de escribir.

Así como un libro no es sólo su contenido, sino su formato; este blog funciona de la misma manera: no hay diferencia entre lo que dice y el formato que lo expresa…el fOrmatO eS Ya uNa forMa DE eXpresióN y como diría Nietzsche aquí no hoy verdad porque la verdad no existe y todo en este mundo es un error, una ficción.

Quiero agradecer de manera personal a los 18 gruppiz, a los 1750 “usuarios únicos absolutos” (y anónimos en muchos casos) y a las 9968 visitas que hemos recibido en estos últimos seis meses, a todos los que vuelven, a los que están de paso, a todos lo que llegaron por azar (algunos se quedaron, otros se fueron); a todos ellos, a ustedes y a este nosotros colectivo comunitario (esa hermosa “vozcomuna”); MUCHAS GRACIAS por detenerse unos segundos a compartir un tiempito en este blog.


Agustina Saubidet, técnicamente rizomatizada mientras toma mate.


PD: este posteo es una aclaración y explicación del significado de bizoma (que seguida de la palabra curepa y síntomas del enamoramiento), ha sido lo más buscado como fuente de tráfico de este blog (a partir de los motores de búsqueda de los “buscadores” ya conocidos por todos) y que ha hecho que mucha gente llegue hasta acá, buscando vaya a saber uno qué cosa.


lunes, agosto 24, 2009

Urraka, música con objetos (espectáculo más que recomendable)


Ayer, fui a ver "Urraka! música con objetos" en el teatro Broadway. Qué decir: elasticidad, ritmo, coordinación, fuerza, tensión, miradas, objetos recreados, piernas que no dejaban de moverse, un trabajo corporal rítmico indescriptible y exquisito; con un muy buen juego de matices de movimientos y de música.
En resumen, no había manera de dejar de prestar atención...realmente atrapante.

A quien le interese, paso el blog http://www.urrakamusicaconobjetos.blogspot.com/

Si andan por ahí, no dejen de ir a verlos. Altamente recomendado.

Gute y su cámara

domingo, agosto 23, 2009

Autor retrato (fotografías)

Descubrí el mundo de la fotografía hace muchos años, creo que cuando tenía 8, no recuerdo bien. Lo que recuerdo sí con exactitud, fue la imagen: del debajo de unos árboles.
Acabo de comprar mi propia cámara... estoy feliz. Comprendí entonces (también, entre otras cosas) que cuando me saco los anteojos, necesito de otro objeto que se interponga entre mi mirada y el mundo (siempre necesito lentes) y qué bueno que sea una cámara + un espejo porque eso me permite, lo imposible, verme verme.
Aquí una muestra del verme verme...gracias a la lente y a las ópticas (aquellas que no venden más puntos de vista)
Gute Saubidet en su autor- retrato.

jueves, agosto 20, 2009

Cromagnon - Cromañon (Buenos Aires, 30 de diciemtre de 2004))


Las ambulancias corren
Las cámaras enfocan el dolor que no tienen
El pueblo mira
Los padres lloran
Los intelectuales piensan
Los políticos se excusan
Los hospitales se desbordan
Los amigos lloran
Los boliches cierran
Los inspectores trabajan
Los grabadores pelean por las últimas novedades
Los hijos lloran
Los psicólogos atienden
Los administrativos toman mate
Los días pasan, los recuerdos vuelven
Los cuerpos se enfrían, se pudren, se deshacen,
hieden de dolor
Puños cerrados contra un muro vacío
Mis brazos no consuelan, ni otorgan alivio
Un enojo que no claudica
Un muro de silencio que se abre
Todos gritando JUSTICIA
CON UNA SOLA GARGANTA

Agustina Saubidet 04/01/05
PD: poema para no olvidar

martes, agosto 18, 2009

De Santiago de Chile a Caleta Horcón (diario de viajes)

(Tomando un taxi desde el barrio de Providencia en Santiago de Chile, rumbo a la estación de micros, autobuses, destino Caleta Horcón y su amanecer detenido). Dedicado a la figura de Pincoya de la mitología Chiloé

Desde el taxi las cosas se ven distintas: muchos edificios, gente caminando, autos que vienen y van de una manera sorprendentemente organizada.
A medida que nos aproximábamos a la estación, el snobismo yankie miaminesco de providencia se fue desdibujando hasta llegar a una realidad "más popular".
Noe me dice: "¡cómo cambió el paisaje!". Siempre pasa lo mismo, pienso, en los barrios del sur suelen verse las "realidades populares", así como esos lugares nodales de transporte público (plaza once, constitución, retiro, en Baires).
Enrico me dice que siempre hay que prestar atención a los graffitis de las calles, es ahí donde se ve la realidad del barrio; entonces leo "juventud organizada", sobre una pared descarcarada en una calle aledaña a la estación de micros.
Le comento a Leri lo que hablé con Noe, le cuento del cartel, del graffiti, de Enrico, de los barrios. Leri dice: "acá sí se ve la resistencia"...tal vez leyendo los murales uno ve la resistencia: el sur, sosteniendo el norte, resiste; aunque no siempre, pienso.

A eso de las cinco y media, llegamos finalmente a Caleta Horcón, allí donde el atardecer parece detenido...hace horas que el día parece haberse detenido en la puesta de sol; 30 minutos con la misma luz, como si el sol fuera un niño y no quisiera irse a dormir o como si fuera tan resistente que no quiere iluminar el norte (tan sólo el amanecer de los pescadores que a las ocho de la noche van preparando sus botes para salir de pesca en unos minutos, que bien podrían ser años (como esos atardeceres "populares" en caleta horcón)).

Agustina Saubidet y sus paréntesis sin cerrar a tiempo 07/03/2009
Justificar a ambos lados
PD: reflexión editada: "realidades populares", qué no sería una realidad popular, es como plantear la cultura popular como otro tipo de cultura. La cultura es una sola, bajo una multiplicidad de formas y formatos de expresión; la realidad "objetiva" es un poco lo mismo... y bueno, la realidad de un lugar, creo yo al menos, siempre le pertenece al pueblo que la habita.

domingo, agosto 16, 2009

Sedtenci (sentencias 2)

"igual se nota,
no te disimules tanto"

(seda)

miércoles, agosto 12, 2009

de Peter Brook a Mariela Herlein y de Mariela para Bizoma

"Si uno se queda demasiado tiempo en las profundidades acaba por aburrirse. Permanecer demasiado tiempo en lo superficial se vuelve banal. Quedarnos demasiado tiempo en las alturas puede resultar intolerable.
No debemos dejar de movernos." Peter Brook

http://www.marielah.com.ar/
http://urrakamusicaconobjetos.blogspot.com/

Gute

martes, agosto 11, 2009

Cambios

Hay etapas que marcan un antes y un después.
Los peluqueros son testigos. A ellas les debemos la gran mayoría de nuestros cambios de look.

Últimamente el espejo más que mirarme parece señalarme a modo de acusación. Como intimando a responder qué hice con ella.
"La hice feliz"- respondo titubeante.
No hace falta ser mago para saber que algo no cierra.
"Debería verme radiante¨- pienso, para mis adentros.

Mis ojos como ventanas con la persiana cerrada,
mi cabello opaco,
mis poros abiertos.

Bienvenido el cambio,
de look... de casa... de barrio... de cielo.


Leri.-
(celebrando el cambio de "plantilla", después de casi 4 años, sin vino ni copas ni fues mediante)...

lunes, agosto 10, 2009

Esquinas (urbano buenos aires)

Era de noche, apenas de noche, hay días que son apenas de noche. Toma su gamulán de cuello marcado y mangas frías (los gamulanes tardan en tomar calor) y abre la puerta.

Camina por el barrio como buscando una novedad que no parezca cotidiana, descubrir en su barrio un detalle que lo vuelva aún más barrio.
Llega hasta la esquina de Sanchez de Bustamante y Charcas (justo ahí donde Bustamante casi desaparece, justo cuando su olor se vuelve de Almagro). Hacía rato no pasaba por esa esquina pintada.


Cinco rostros de hombres, que bien podrían ser él, lo miran sin mirarlo desde el muro. El hombre cruza la calle y los observa mejor a la distancia. Un poste de luz con un cartel de yoga interrumpe los rasgos de uno de ellos... Del rostro de otro, alguien ha destruido una gran parte de la pintura cerca de la nariz ….El hombre simplemente se limita a mirarlos con discreta atención.


Una pareja se besa como si fuera la última vez (como esos besos de días que son apenas de noche), delante de uno de los rostros (que se comueve y llora una gran lágrima azul, densa que parece no moverse).


Las esquinas no hablan, por eso son esquinas. El hombre no piensa eso, el hombre no piensa, por eso es hombre, por eso llora; por eso llora en una esquina (con lágrimas secas, como esos días que son casi de noche).


Agustina Saubidet y sus problemas de formatos

domingo, agosto 09, 2009

Highlights: Bella

"Si quieres hacer reir a Dios, cuéntale tus planes".

Un extracto (by Leri) de la película "BELLA".-
Dime en lo que crees, y te diré por qué reemplazar la palabra Dios...

jueves, agosto 06, 2009

Caballo7alfil (al Guerrero del alma)

C7a jugada de ajedrez complicada

Como esos laberintos de borges que siempre odie

Como en esas cosas que hubiera deseado no meterme

Como con tu sensibilidad

C7a jugada complicada

Una encrucijada que no puedo predeterminar ni dirigir ni manejar

“¡Qué no me ganen las ganas en post de no sentir eso que duele!”

(mi slogan más habitual en este último tiempo)

Porque las verdaderas ganas vienen después, cuando eso ya no duela tanto

Y entonces puedo confiar

C7a jugada

Un juego que me expone cuando estaba inmersamente oculta en mi mundo

Y no había nadie más, porque yo no quería y no quería exponerme

Y llegaste vos, C7a, pidiendo confianza en la jugada, casi como un ruego

Y no pude y no puedo responderte más que una cosa

C7a…

domingo, agosto 02, 2009

desde...hasta

Desde que estoy con él los días dejaron de tener números y las tardes pueden comenzar a las diez de la mañana. Las horas se inquietan, algunas duran segundos; otras, casi todo un día. Los hechos políticos más trascendentales se resumen a su presencia.

Sus yemas son como una lupa agrandando mi cuerpo hasta adquirir proporciones desmedidas; después me tapa con la colcha y espera a que me duerma.

Sus besos algunos son de barrio, otros de esquina, otros son besos bailarines. El que más me gusta es el beso de bienvenida, ese al que le sigue un abrazo y otro beso y otro abrazo bajo un te quiero tímido y un te extrañé con los ojos cerrados.

Desde que estoy con él los adjetivos son cortos y las noches muy largas. Los cigarrillos se consumen mucho más rápido. Los lugares que solemos visitar (nadie sabe por qué), son mucho más lindos. Los miedos se van superando despacio, casi sin darme cuenta. Me avergüenzo de quien soy cuando él no está y cuando lo tengo enfrente nada es vergonzante, ni su peor pecado, ni mi mayor pasado.

Desde que estoy con él, un color fucsia tengo pintado en mi dermis, casi nadie sospecha que tiene que ver con él y con el tiempo y con mi cuerpo y con sus besos y con plazas y las tardes.

"citando a Sed"


"extraño algo en ti, que nunca tuve".

Sed-a.

miércoles, julio 29, 2009

Intimas Verdades 4: mi diente manchado

Nací con un diente manchado, o mejor dicho, cuando nacieron mis dientes definitivos, sobre la paleta derecha o izquierda, (no sé bien cuál, porque no me veo y en el espejo todo es al revés) apareció una mancha. El dentista me dijo que podía ser falta de calcio al momento de su nacimiento. Yo no sé muy bien la causa, sólo sé que tengo un diente manchado.
Nunca me había molestado tenerlo hasta que un día, mi sobrina mayor, cuando era chiquita (hoy tiene 15), me dijo: ¿qué tenés en el diente? Mi cuñado le dijo que esas cosas no se preguntaban (calculo que como no se le pregunta a un manco por la ausencia de su mano o a un torturador por su ausencia de sensibilidad). Ahí me di cuenta que la mancha de mi diente se había vuelto un defecto (aunque depende para quién).
Hay quien nunca han hablado de mi diente; hay quien se ha enamorado de mi diente manchado; hay quien ha dicho que en mi diente contengo un pedacito de marfil (de todas las opciones ésta es la que más me gusta); claro, hay también a quien, en un primer momento, le molestaba mi diente manchado y cuando ya no pudo verlo más, comenzó a extrañarlo.
Cuando aparecieron las cámaras digitales, gracias a su gran nitidez de colores y la inmediatez captadora de momentos, mi diente manchado pasó a ser siempre el centro de la escena (aunque fuera una foto grupal). A partir de ahí, mi diente manchado comenzó a tornarse insoportable: casi no tengo fotos mías y en las pocas que tengo, rara vez sonrío. No me gusta mi diente manchado, por eso lo oculto, porque uno oculta lo que no le gusta, como mi diente.
Hace unos años fui al dentista, dispuesta a sacarme mi mancha. Cuando me explicó todo el proceso para sacarlo me dio mucha tristeza. ¿Qué sería de mi boca sin el diente manchado? He convivido con esa mancha desde los 6 años; es ya casi como un lunar, como algo que siento demasiado propio como para limarlo y olvidarme.
Hay veces que me gustaría que todas las cosas que me causan dolor fueran a parar al diente manchado; que en esa cajita de marfil se encerraran todas mis tristezas…entonces, me resultaría mucho más fácil vivir, porque ya he aprendido a convivir con mi diente manchado y no tan bien aun, con mis grandes dolores.

Gute y su diente manchado


lunes, julio 27, 2009

Mandíbulas (condición erótica) fragmento

"Hace poco, me di cuenta de que una de las cosas que más me atraen de los hombres son sus mandíbulas; y cuando digo mandíbulas, me refiero a aquellos rostros con mandíbulas marcadas, angulosas: rectangulares, agudas, obtusas y rectas (claro, cómo no iba a enamorarme de él si al principio fue tan recto, luego tan agudo y finalmente tan obtuso)
Pero "no es una mandíbula mi corazón" y esos ángulos, cuando uno los corta, pueden volverse dagas; y de eso también me di cuenta -aunque pensándolo bien, las dagas también pueden atravesar los recuerdos, hasta matarlos, como una foto instantánea-."



Agustina Saubidet (Gute)


Versión abreviada de un relato más extenso, editada para Bizoma



Cuando (poema de Alfredo Avelin)

Casi como una resonancia automática llegó el viernes a mis manos un señalador que me prestó mi amigo el Gato de Quilmes que contenía esta poesía que se llama "Cuando..." (resonancias, Mauri, Leri..la dignidad lo es todo o casi....)

Cuando
te golpeen con fuerza de injusticia
y furor de intolerancia

Cuando
te aprieten el alma
con la cuerda de la injuria

Cuando
te hieran el corazón
con la maldad de la soberbia

Cuando
sientas el mundo de la arrogancia
sobre tus espaldas de hombre bueno

Recién
Recién entonces
Saca el escudo gigante de tu dignidad
y arrollarás con:
la injusticia
la intolerancia
la injuria
la traición
y la arrogancia

Habrá triunfado la grandeza de tu humildad y
la cuna fecunda que
alimentó la dignidad de tu vida

Alfredo Avelin

Te quiero Mauri, mucho. ¡Qué lindo puente tendiste Lerinha!
A la distancia,
Gute

sábado, julio 25, 2009

La vocecita de Pepe Grillo (by Mauri)

Niños no jueguen con fuego si les da miedo el ardor. No se vale escribir cosas lindas, poemas y pensamientos, si no acompañan las palabras con acciones. No olviden a los fariseos. Tampoco crean que algo es para siempre, porque siempre y nunca son conceptos que nos sobrepasan. No apuesten contra el tiempo, porque el tiempo siempre gana. No crean que porque se les rompe el corazón ya no pueden vivir, ni crean que una sola persona puede ser el centro del universo. No prolonguen las tristezas más allá del momento de reconstrucción. La tristeza perpetua es un desperdicio de vida. Todo momento es buen momento para recomenzar. No es correcto rogar. Esfuércense hasta los límites que impone la dignidad, ir más allá no es lindo. Nadie que consideren especial les debe resultar nocivo. Y si les bofetean una mejilla, lo mejor es ignorar, tomar las maletas e irse, total... el mundo está lleno de gente.


Mauricio
http://mobtomas.wordpress.com/




Leri says: Una cita que encontré de gran valor, independientemente del profundo afecto que el escritor me merece.
Igual suena a esas cosas que uno se dice a sí mismo (sobre todo en estado de enojo), pero que siempre es más fácil decir que llevar a cabo, ¿cierto?

jueves, julio 23, 2009

Preguntas que inauguran la retórica


Dónde hay oxigeno puro

inyectable
que alivie todo eso que no alcanzo a limpiar con una escoba
Dónde está el centro de este laberinto
atómico (lleno de partículas de vos)
que no conducen a ningún lado
Dónde está el nudo de la garganta
ese que las palabras no liberan
y donde la alegría quedó detenida
Dónde está ese estribillo
encantado
que inauguraba la palabra salida sin un cartel de emergencia
¿dónde estoy yo?
¿dónde me dejé?
cómo hago para pedirte que me ayudes a encontrarme
si mi voz ya no tiene fuerza
ni para emitir silencios


Agustina Saubidet

PD inmanente: re editadam Cristo me acaba de contar sobre una frase que leyó en un bañó en Moró, la frase decía lo siguiente: "en el amor verdadero, no hay corazones rotos" (por suerte todo es una ficción)

miércoles, julio 22, 2009

Fanatismos, héroes e ídolos (puras máscaras de carnaval)

Odio los fanatismos (bah la idealización “al cuete” que le dicen) Bueno, tampoco la ODIO, me causa más bien molestia. Los podios también me molestan, porque son altos y me duele el cuello después (el fanatismo te hace doler el cuello). El fanatismo también, te reseca las manos cuando uno ya aplaude por costumbre, y se pasa el día entero aplaudiendo las giladas ajenas de aquellos que hemos olvidado, son personas comunes y corrientes o hechos poco trascendentales.

Los ídolos con los años se vuelven de pacotilla, de cotillón, de carnaval carioca y uno ya ni sabe por qué anda haciendo el trencito, bailando con sombreros raros y maracas con formas de fruta que después de la fiesta uno no sabe dónde meterlas y termina tirándolas en alguna mudanza dentro de una bolsa de consorcio, junto con alguna carta vieja de la primaria que ni recuerda al remitente (o mejor dicho lo que es hoy el remitente y su destinatario, uno).

Los héroes, también, son medio complicados, sobre todo cuando caen. La relación con el héroe es siempre unidireccional: es uno el que soporta al héroe, es uno el que juzga su acto como heroico (y en realidad puede tratarse de una idiotez) y sin uno, el héroe no existe (bueno, no es tan así, siempre hay otros dispuestos a “soportarlo”).

Uno termina sabiendo más de la vida del héroe que de la propia. Se fascina leyendo su biografía autorizada -porque ni admitimos la des autorizada- o escuchando sus grandes hazañas pasadas (en el mejor de los casos, presentes). Pero al héroe no le importa la vida de sus “supporteurs” (hinchas), le importa un rábano lo que le pasa a aquel hincha que lo soporta, sólo le importa la mirada del otro puesta en él (a eso se resume cualquier acto del héroe, puro acto narcisista que sin el aplauso no vale ni para tomarse un bondi).

¡Ah! pero cuando el héroe cae, uno prefiere verlos medio de lejos, hasta te producen vergüenza ajena (en algunos casos hasta asco, lo confieso). Uno se muerde los labios y dicen, “ya no, éste no es mi héroe”.

Cuando un héroe se cae, se cae todo.

Por eso prefiero a los amigos saltando en una cama elástica de circo, todos juntos saltando, bajando, chocando; siempre a diferentes alturas, siempre en diferentes direcciones.

Ojo que esto, no va por los amigos (principio de la negación freudiana)


Agustina Saubidet


PD inmanente: son las cinco de la mañana, me desperté, parece que ya no quiero vivir más el sueño de otros y digan lo que digan me encanta tener un millón de amigos esparcidos por el mundo. Son como miguitas de pan que me permiten encontrar el camino para volver a casa, cuando me pierdo (eso sí, nunca me pegan fuerte ni me dicen Roberto Carlos).

Me voy a comprar puchos. ¡Qué frío que hace en Buenos Aires! (Musicalización Buika New afro spanish generation)

martes, julio 21, 2009

El dolor y los límites del entendimiento

Las reiteraciones son como la base de una canción cuyos rasgos podemos reencontrar en todas las melodías de un mismo género.
(Trip hop. Funky, House, Drum & Bass...).

Ante la repetición de mi problema, traté de estudiar la más completa biblioteca de reiteraciones, la más exhaustiva tipificación de géneros, en la búsqueda de un consuelo.
Pero no.
Que las reiteraciones se compartan no hace que duelan menos.

Y entender el dolor no sirve para un carajo...
al menos no mientras duele.



Leri.-

lunes, julio 20, 2009

A mis amigos del alma (y a Ud., mi cozomática, especialmente)




Imagino su amistad como la belleza indescriptible que emana, cual ópera silenciosa, del atardecer,
(tan inexplicable como sencilla al entendimiento).

Leri.-

sábado, julio 18, 2009

Mal Truco

"sobre todo cuando en una partida uno corta y el otro da de abajo y al final decide irse al mazo, sin hacer ninguna seña al compañero..."


Gute Saubidet

jueves, julio 16, 2009

A veces: 5 minutos

A veces 5 minutos son 5 minutos y por mucho que uno quisiera extenderse sobre ello, no habría mucho que elaborar a partir del paso de tan breve lapso de tiempo.
Pero ese día no. Para él, 5 minutos significaron perderse el último ómnibus, 5 minutos fueron más una hora y 30 cuadras que lo habitual, agregados a un trayecto no demasiado amable, en un día ya agotador...

Y sin embargo,
feliz hora y 30 minutos,
feliz trayecto,
feliz no lugar donde albergar los tiritones de ese beso que coronara sus 5 minutos de más.


Leri.-

martes, julio 14, 2009

A veces: Entretiempos (el tiempo no planeado sera deseado?)

A veces se levantaba generoso y jugaba a regalarnos entretiempos. Entonces y sin previo aviso, osaba dejarnos tecnológicamente incomunicados, cortar la luz, la señal telefónica (preferentemente en pleno día del amigo), o cualquier otro medio, canal o herramienta tecnológica sin la cual sintiéramos que no podíamos continuar con nuestro día conforme a lo planeado. A veces el juego era más simple, y se remitía a una demora en una cola, sala de espera, línea de tren o bondi, o en un banco. A una cita cancelada demasiado tarde, a un vuelo demorado en alguna tierra más o menos lejana.

Frecuentemente acababa por sentirse desilusionado, cual maestro ciruela, de lo que pasaba cuando realizaba su ofrenda de entretiempos.

Con la mirada perdida en el horizonte, confiesa haberse encontrado con muy pocos que sintieran su ofrenda como una bendición, un espacio para ser ellos mismos fuera del sentido del tiempo oficial y establecido, una oportunidad para entender que el tiempo es relativo y que a veces, todo puede esperar.
-“La pregunta es si estos pocos justifican la insistencia en un juego que parece sólo entretener al que lo alimenta” –afirma, al tiempo que se cuestiona a cuántos hombres les gustará jugar entretiempos.



Leri.-

Sin WI-FI

lunes, julio 13, 2009

Tourner la page (et perdre)

Algo quedó atrás, algo informulable, que no sé con exactitud de qué se trata, algo de política, algo de un sueño, algo de frío, algo que ya no vuelve.

Algo como un padre, como una lista de supermercado, como una botella vacía con nicotina adentro, como un caracol vacío. algo que ya no sirve, algo que no hacía bien, algo que de todas maneras por más que insistiera ya no iba a volver, un aro, un mal trago…, …algo quedó atrás no sé con exactitud qué.


Gute

miércoles, julio 08, 2009

Bajo la copa de vino… a Javier Guillermo Romero un gran escritor

El bar ya estaba enmudecido de aplausos. Ahora disfruta el placer de tocar sólo para él, sin desear más manos que las suyas sobre esas teclas amarillas y negras. Tenue atmósfera de jazz impregnada de perfume de parejas, de noche de amigos, de testigos de silencios, cómplices, como los vasos vacíos que de a poco se van limpiando sobre el mostrador de la barra hasta que el barman elija cual será el próximo afortunado: “¿por dónde empezar?”
- “¡Tócala de nuevo Sam!”- grita desde el mostrador el barman con su sonrisita de “côté”, repasador enganchado en el bolsillo izquierdo- ¡Una que sepamos todos!”
El músico sonríe la victoria de contar con la libertad de elegir.
Entre unas mesas del fondo y la niebla del tabaco ya quemado, una joven se aproxima. La luz de la barra por un momento irrumpe en su andar, marcando su silueta: el barman alcanza a verla, el músico no… ella se acerca sigilosa al escenario, midiendo cada uno de sus pasos, como si cada uno cayera en el compás correcto, luego de un silencio de negra.
Se sienta en la mesa más próxima a la columna: no esperaba ser musa, pretendía simplemente estar escondida entre aquellos acordes, acariciada por esa brisa de nostalgia justa, de vida deseosa y urgida de ser vivida, vivida a tiempo, degustada como un buen vino.
El músico mira al barman: -“¿Te quedó algo de Chateau Vieux?”
El barman vuelve a sonreírle de “coté”. Deja el trapo húmedo, pero aún tibio sobre el mostrador y se acerca a darle su última copa.
- “Tome, pero no deje de tocar”- dijo el barman. Esa maldita costumbre de no tutearlo sabía más a envidia que a respeto. Así se miraron durante un instante, hasta que el barman recordó porque estaba ahí y comenzó a acomodar las sillas. El músico tomó un trago de vino, lo apoyó sobre el borde del piano, junto al cenicero de vidrio opaco donde descansaba su último cigarrillo…
De repente un otoñal sonido de acordes se asoma en el vacío de aquella madrugada y “las hojas muertas” comienzan a caer caducando aún más la noche.
Ella llora sonriente odiando la elección del músico. El barman la ve y pretende ofrecerle consuelo con otro trago (lo único que podía ofrecerle a esa altura de la noche un barman, aunque su deseo era descansar entre sus piernas por primera vez, sabiendo que sería la única).
Ella dice -“Gracias, no quiero tomar más”.
El barman vuelve a sacudir las cenizas y las cáscaras de maní que yacen olvidadas en la mesa (fiel reflejo de lo que queda de una noche de diversión de otros, “como todas las noches” piensa el barman). Las tira con bronca y descuido, las deja caer, las empuja con el repasador que ahora cuelga de su mano…y quedan ahí, cenizas y cáscaras, esparcidas por el suelo, recuerdos ya olvidados de lo que queda cada noche de su cuerpo, sólo eso, pedazos de cáscaras vacías, tragos sin terminar, colillas impregnadas de nicotina: cenizas de fuego que ya no quema…
-“Estamos por cerrar”- le dice el barman resignado a no tenerla y sabe que sólo es eso, un barman, un cuerpo de ceniza.
Ella se apresura a secarse el rostro. El rimel ha dibujado el sendero de lágrimas que lo ha recorrido, la huella del brutal encuentro con ella misma que sabe que jamás volverá a ser para ella primavera.
Toma rápido su saco gris y envuelve sus hombros con el perfume de noches pasadas.
Cierra la puerta del bar queriéndose olvidar de su trago, de la galantería absurda del barman, del misterio de las manos del pianista, de las “hojas muertas” envueltas en millones de acordes de otoño.
Llueve. Es de madrugada de invierno porteño que huele el asfalto. Las luces ridículas de la avenida encendida luchan en vano contra la oscuridad de los cuerpos que garúan por eternas soledades, por felicidades efímeras, por siluetas olvidadas, por cuerpos de ceniza, como el del barman, el del pianista, el de ella.
Para las hojas muertas, jamás llega la primavera.

Agustina Saubidet Bourel (texto original La copa de vino año 2000, reeditado 2009)

PD: mi hermana acaba de pasarme una versión hermosísima que hizo Iggy Pop de "les Feuilles Mortes" pueden buscarla por youtube...no es jazz pero es increíble (tenías razón hermanilla, el clarinete final es sublime)

"Les feuilles mortes" (Las hojas muertas letra J. Prévert- música J. Kosma)

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.

C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

lunes, julio 06, 2009

Llueve en Buenos Aires

Llueve y mucho y sin parar y llueve y me gusta y no me cansa (hay cosas que se repiten y no me cansan; otras se repiten dos veces y ya me cansaron, y no me refiero a esa música que me gusta y que puedo escucharla infinidad de veces).

Llueve y mis plantas se mojan, mis canteros, mis baldosas (ojalá no mi piso flotante porque intuyo que no sólo va a flotar sino a levitar)

Amo la lluvia, salvo cuando me moja el cigarrillo; me encanta que me moje el pelo, que me empape y sentir que la beso cuando algunas gotas queden detenidas en mis labios, eso me enamora (pero para eso tiene que llover mucho).

Me encanta dormir con la lluvia, abrazada a la almohada mirando hacia la ventana; o escucharla desde el living y verla caer tirada en el sillón, como ahora cuando veo como la lluvia ilumina mis baldosas…la lluvia ilumina todo, incluso esas cosas de la vida que no pueden mojarse, como mi piso ¡qué cagada que no te hayas bancado la lluvia! De bronca nomás te tiraría un balde lleno de arena y agua sobre tu piso flotante (con mucha más agua que arena) y me iría levitando por el cielo, mojando mis labios con la lluvia....y sonreiría feliz por la lluvia y también por arruinarte tu piso flotante.


Gute

PD: Sing for you- Tracy Chapman "Recuerdo que hubo un tiempo que solía cantar para vos" "...me hice cargo de tu luz..."

viernes, julio 03, 2009

Pasional: a cualquier cosa que uno ame


Cuando uno ama con ausencia de medida (que no es lo mismo que amar de manera desmesurada), cuando uno se entrega incondicionalmente y confía y se equivoca, el dolor también carece de medida…y es tan grande ese dolor que cabe compararlo con un dolor de muelas, una fractura expuesta, un dedo martillado; duele tanto como la paliza después del reto, del robo, del secuestro. En fin, un dolor con todas las letras. Uno quisiera golpear con fuerza la pared para derribarla; pero no hay pared a la cual confiar el golpe.

Este dolor que siento es algo así como todo eso junto, pero adentro…
“A lo incómodo se responde andando”, diría Enrico… ¿será hora de tomarme un respiro y de armar la valija? Tal vez sino la cierro de buenas, con un golpe bien dado, pueda cerrarla de malas y despacharla sin destino (digo, a la maleta).


Agustina Saubidet (Bourel)



PD: en el bolso de mano voy a llevar un libro (“los latidos del mundo”) que me regalaron cuatro singulares personas a las que he aprendido a apreciar y mucho, entre tantos otros muchos. Gracias Juliana, Ignacio, Matías y Juan Pablo, sus palabras son un gran consuelo y hacen que mi lugar no esté tan vacío, ni sea tan en vano. Bueno también gracias a María José, a Gonzalo, Nadia, Elba, Eduardo, Paula, Camila, Daniela 1, Daniela 2 y tres y cuatro y cinco y 3.33 que nunca da 10, pero casi.